Quand on a honte, on raconte rarement toute l’histoire.

Souvent, ce qui nous a menées là n’est pas la malveillance. Ce n’est pas le réveil d’un matin avec l’intention de faire du mal. C’est quelque chose de plus subtil, de plus humain et de bien plus difficile à nommer.

Alors nommons les ensemble !

C’est la colère qui a dit ce qu’elle n’aurait pas dû, parce qu’elle en avait trop gardé trop longtemps. C’est la peur qui a pris une décision à notre place, parce qu’elle avait peur du vide si elle ne le faisait pas. C’est la tristesse qui a cherché un réconfort dans le mauvais endroit, parce qu’elle ne savait plus où aller. C’est le besoin d’amour qui a accepté ce qui n’en était pas vraiment, par simple désespoir. Ou encore c’est la jalousie, cette braise qui a murmuré que ce que l’autre avait t’était dû, et qui a guidé des mots ou des actes que l’on regrette aujourd’hui.

On ne se lève pas le matin en se disant « aujourd’hui je vais faire du mal. » On glisse progressivement et souvent sans s’en rendre compte. Une émotion prend le dessus pendant que la raison sommeille. Et au moment où l’on réalise ce qui s’est passé, on est déjà loin de là où on voulait être.

Puis on s’entend dire « mes mots ont dépassé ma pensée. » ou encore « la situation m’a échappée. ».

Ce n’est pas une faiblesse honteuse.

C’est la condition humaine. Celle que Paul décrit avec une honnêteté désarmante : « Je ne fais pas le bien que je veux, et je fais le mal que je ne veux pas. » — Romains 7,19. Si l’apôtre lui-même a écrit ça, toi et moi, on peut respirer.

Mais voilà ce que la foi chrétienne propose, et c’est radical. Tu n’es pas condamnée à rester prisonnière de tes émotions. Non pas parce que tu deviendras un jour parfaitement maîtresse d’elle-même (cette illusion-là est stérile). Mais parce qu’il existe une force qui peut habiter là où tu es trop faible pour tenir seule.

Et cette grâce commence par revenir à Dieu. Même brisée. Même à moitié. Même sans savoir comment.